A veces me quejo, me gusta quejarme. Quizás también me gusta regocijarme en mis desgracias para desprenderme un poco de esa cierta responsabilidad para con uno mismo. A veces, o mejor dicho, siempre me gusta encontrar un por qué de todo, el origen, por el mero hecho de sentir esa emoción por descubrir algo por primera vez, por entenderme un poco más. Pero he comprendido algo hace poco. He comprendido que no todo tiene por qué tener un por qué, que a veces el origen no es algo concreto, sino infinitas piezas que una tras otra han construido un engranaje muy complejo de entender. Y que, independientemente de conocerlo y aún con la satisfacción de haberlo encontrado, lo más probable es que no sea de ninguna utilidad.
¿Qué más da lo que pasó hace diez años, lo que pasó pasó hace veinte y también lo que pasó la semana pasada? No es algo que se pueda cambiar. ¿Para qué me paso el tiempo quitando escombros y auto-compadeciéndome si la vida es para construir?
Dejé de escribir en esa lista porque mientras la escribía me he dado cuenta de que ya no me importa nada de lo que ocurrió, ahora es el momento de centrarme en el ahora y ser mi mejor versión con todo lo que pasó. La mochila pesa menos y siento que ya puedo disfrutar del paisaje...
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